Заходишь такой в Третьяковку. Сдаёшь куртку в гардероб, поднимаешься по лестнице, входишь в первый зал... Со стен смотрят портреты, портреты, портреты - Антропов, Рокотов, утро русской светской живописи. Пробегаешь первые залы быстренько, слегка задержавшись у "Лопухиной" Боровиковского, шарахнувшись от чёрного коня брюлловской "Всадницы", наконец доходишь до передвижников.
Тут можно и задержаться: Перов, Саврасов, Репин... О! Куинджи. Это я люблю (ну вы уже в курсе). Наконец, спускаешься вниз, на первый этаж. Постояв в нерешительности пару секунд, решаешь, что в иконы не пойдёшь - и поворачиваешь направо. Тут тебя встречает красный сполох малявинского "Вихря", а рядом - …